¿HAY DIOS, AHÍ DIOS O ¡AY! DIOS?

¿Sabéis que la Iglesia es la mayor propietaria del mundo? Si, si, que su reino es del de los cielos, según las sagradas escrituras, pero muy agarrado a los bienes raíces. Creo que ronda los 71 millones de hectáreas. Una España y media, para que os hagáis una idea. Visto lo visto, un primer paso para que el camello entre por el ojo sería cobrarles el IBI en condiciones. Si ya metemos a todas las religiones en el análisis, resulta que facturan más que las tres empresas más importantes del universo juntas. Y eso que, a al hora de hablar de riqueza, siempre nos quedaremos cortos, porque según algunos informes, menos de un 5% de las iglesias es transparente en cuanto a sus ingresos. A esto hay que añadir que en la vieja Europa pierden o mantienen feligreses, pero en África, donde el índice de natalidad se mantiene, cada vez hay más. Y tú y yo, ingenuos, pensando que era una cuestión de fe. Pues no, es una cuestión de pasta, de mucha, mucha pasta. 

 HAY PARA TODOS: 

    La oposición fracasó en sus catastrofistas vaticinios, en sus negros augurios, en la constante y apocalíptica visión del futuro, porque resulta que España, la que gobierna Sánchez, es la cuarta potencia económica de Europa y somos bastante más ricos que hace cuatro años. Mucho, diría yo. Pero el gobierno de izquierdas (ahí, perdonadme la cojera, no personalizo) también ha fracasado, y desde mi partidista punto de vista, mucho más, porque el reparto de esa riqueza es cada vez más y más injusto, porque unos pocos concentran cada vez más riqueza, mientras el resto pierde poder adquisitivo. La mitad de las familias españolas tiene menos recursos que antes de la pandemia. Y hay más multimillonarios que nunca. Justo lo contrario que busco yo cuando meto mi papeleta progresista en las elecciones. Así que, yo entiendo que los veinte millones de trabajadores son un orgullo para el gobierno y que la economía de los grandes datos les den la razón, pero que no se olviden de que son un gobierno de izquierdas y que la redistribución de la riqueza es uno de sus principios fundacionales. Que no se le olvide. Yo no lo hago y me da que otros votantes de mi perfil, tampoco. 

 HOY UN RELATO: 

SEGUIR

De allí nadie volvía. Lo sabían todos. Era igual que el frío. O el hambre. O la humedad. O el miedo. O las ratas. O los chinches que se comían los camastros. O las columnas de humo que escupían las chimeneas. Estaban allí, con ellos, desde el primer día. Realidades inmutables. Lo importante, pensó aquella noche, como tantas otras, aterido de frío, no era conocer las razones por las que no volvían o el criterio de selección, lo importante era poder seguir diciendo a éste tampoco volveré a verlo.

Nota: este relato ha participado en el concurso de Relatos en cadena, de la Cadena Ser...sin suerte, nuevamente.

 DIVERSIFICAR: 

En el año 2016 había en Madrid poco más de 30 mil licencias de hostelería. En el 2022, es decir, con la pandemia de por medio, alcanzó las 32 mil. Seguro que os acordáis de todo el esfuerzo que se hizo desde gobierno comunitario y ayuntamiento, para que la hostelería siguiera viva, a toda costa. Pues se logró, con tanto ahínco que se animaron en exceso, porque meses después se bajó a niveles casi de principio de década: 28 mil. Es decir, en un año se han  perdido casi 4 mil licencias. Locales cerrados, por resumir. Entiendo que no exageraría si añadiera que y bajando. ¿Qué pienso de esto? Que en lo nacional y en lo local, no aprendemos. Somos de no hacer caso al refranero, tan sabio, y ponemos una y otra vez todos los huevos en la misma cesta, y entiéndase por cesta construcción, turismo, hostelería. Ya deberíamos aprender a diversificar nuestra producción para que las crisis, cuando lleguen, que siempre llegan, que si hemos de aceptar que el mercado se regula solo, yo apunto que lo hace mediante una crisis cíclica, que estas crisis, digo, sean lo más leves posible. Para eso hay que tener cierta perspectiva institucional, el que quiera entender, que entienda. 

 DONDE DIGO DIEGO...

 LA CULTURA ES OTRA COSA (O DEBERÍA)

¿Recordáis cuando nuestro presidente hablaba en tejano, ponía las botas sobre la mesa y nos metía en guerras? Recordad como reaccionó la cultura, mayoritariamente y sin paliativos en contra de la guerra. No hubiera sido justo (no recuerdo si ocurrió) si nuestros productos culturales, léase literatura, pintura, cine, teatro, etc, etc, hubieran sido bloqueados, censurados, silbados, por culpa de lo que estaba haciendo nuestro gobierno. Pues me temo que por meter a todos en el mismo saco podemos cometer ese error. No todo el mundo en Israel apoya el genocidio en Gaza, incluso imagino que, más o menos visibles, que el miedo es muy libre, habrá en la cultura muchas voces discordantes. Por eso creo que nos debemos centrar en el culpable, o al menos el que de manera más fácil puede parar esto. Una vez frenado, pues después, los culpables. ¿No?

 MEJOR JUSTICIA: 

Seguro que lo recordáis, hace unos tres meses una narcolancha pasó por encima de la cáscara de nuez de la Guardia Civil, matando, si no recuerdo mal, a tres de ellos. Se detuvo a cinco o seis personas. Imaginad, es una ciudad relativamente pequeña, allí se conocen todos. Familiares de los asesinos y de los asesinados comparten patio de colegio, cola en el supermercado, paseo por la tarde...La indignación era lógica y máxima. Se podría haber dado el caso de que la Guardia Civil se hubiera dejado llevar por la rabia, por la venganza, y haber relajado la vigilancia de manera intencionada. Que el pueblo entrara en colera máxima y que la cosa terminara en un linchamiento público, con alguna desgracia grave. 

Ahora viene la segunda parte de la historia, resulta que pruebas nuevas han determinado que los "asesinos" ahora ya con comillas, no lo eran, traficantes seguramente, pero no estaban en la lancha que terminó con la vida de los guardias civiles. 

Por eso, yo, en estos casos siempre me acuerdo del bueno de don Alfredo. En una de sus historias, un hombre circula con su coche por la calle. A su lado lleva a su mujer, a la que unos días atrás un desalmado violó y apalizó. La mujer de golpe empieza a gritar ¡¡¡es él, es él!!! cuando se cruzan con un paseante por la acera. El hombre encolerizado baja de su coche y la emprende a golpes con el supuesto violador hasta dejarlo sin vida en la acera. Después, con los puños ensangrentados, vuelve al coche y retorna a la circulación. Dos calles después, al cruzarse con otro hombre, la mujer empieza a gritar ¡¡¡es él, es él !!!

Por eso yo, siempre, estaré a favor de la justicia y en contra, entre otras razones, por muy asesino que sea el asesino, de la pena de muerte. 

VIOLENCIA CONTRA VIOLENCIA:

    

    Supongo que habéis visto el video: un joven boxeador defiendo a una mujer de su agresor y la escena termina a golpes, con el agredido siendo aporreado (en partes no vitales de su cuerpo) por el profesional del boxeo. 

    No voy a meterme en el fregado de si la violencia sirve de algo contra la violencia. Este chico es probable estará en los medios durante un tiempo y ese debate lo dirimirán personas más cualificadas que yo. Lo que si me apetece contaros es que a mí me ocurrió algo parecido, salvando las distancias, hace casi treinta años. En la única vez en mi vida en la que he agredido a otra persona de forma intencionada. Yo tampoco me siento orgulloso y en su momento, por la respuesta de la mujer, pensé que no volvería a hacerlo. Ahora, más maduro y empático, creo que sí. El caso es que presencié, en un momento muy tenso en general, con un tipo borracho intentando entrar en el bar de unos amigos y nosotros en la puerta impidiéndolo, como un hombre le daba una bofetada a su pareja. En ese segundo que hubo desde que ella le tiraba del brazo para que fueran, y la mano tirándola al suelo, mi cuerpo tomó las riendas. No lo pensé. Me gustaría decir que sí, que fue un acto de valentía, de rebeldía, de valor, de gallardía. Pero no, fue, sin más, un acto inconsciente. Me lancé sobre él y comencé a darle golpes cuando lo tenía en el suelo. No sé los puñetazos que me dio tiempo a darle, no debieron ser muchos, porque mis amigos y amigas tiraron de mí para separarme de forma casi inmediata. Después, la mujer empezó a gritar que dejara a su marido, porque era su marido. Ahí es cuando la frustración me invadió. 
    Con esto lo que quiero es ponerme del lado del boxeador, no siempre uno puede controlar los impulsos y si hay algo que al ser humano enciende, es el dolor de los demás. Cada uno tiene su punto débil, su punto de ebullición. No siempre lo conoces hasta que llega. Si tiene consecuencias espero que sean las mínimas posibles, y que en todo caso, le siga mereciendo la pena. 

 EMPECEMOS POR EL PRINCIPIO: 

No sé si recordáis, pero cuando terminaron los famosos cinco días que pudieron cambiar el mundo y parte del extranjero intergaláctico, mi única pregunta fue cómo. Es decir, había que cambiar la dinámica, eso lo teníamos claro todos, y el presi pidió tiempo muerto. En baloncesto esto se hace para cambiar las cosas y las cosas se cambian tomando decisiones. Un ministro, al que el cargo le queda tan grande que no debería salir de X, donde es el amo, (sabéis de quien escribo ¿a qué sí?) ha perdido los papeles y el paso, metiendo al país y a la política patria en el fango. Sí, justo ese fango por el que pedimos tiempo muerto. Si ahora Pedro Sánchez no toma medidas, obliga a este tipo a dimitir, dejará su credibilidad a niveles muy bajos. Al menos eso pienso yo, hay que predicar con el ejemplo, y Oscar, se pongan como se pongan los acólitos, no está a la altura, ni de lejos, a la que debe manejarse un ministro. Pedro, ponte las pilas, el puente de cinco días ya terminó...

 Hoy cerramos la semana como más me gusta, en modo cuento: 

LA PREGUNTA:

            -Cariño ¿a mí me gustan los bocadillos de calamares? – Justo unos segundos después de que cerrara la pregunta hubo un par de risas mal contenidas. Después llegó un espeso silencio; donde cualquier movimiento, ese grifo que no termina de cerrar, una tos inoportuna, una lata de cerveza rompiendo su hermetismo, retumbaba con eco insoportable. Ella forzó una sonrisa para salir del atolladero sin poner demasiada carne en el asador. Pero hasta el más despistado de la reunión, a saber, su amigo Marcelo, que jugueteaba con los hielos de su Martini, se percató de la tensión en la mandíbula y de la mirada heladora con la que trató de dejar las cosas claras a su marido. Después, de vuelta a casa, ya no hicieron falta más palabras, ni más frases. Ni tan siquiera, mientras las maletas se iban llenando, fue necesario que ella respondiera a la pregunta ¿A éste? ¡qué va! a éste solo le gustan los bocadillos de pan con tomate.

 ESCONDER LA VERDAD O MENTIR: 

Ayer tuvimos una interesante charla con buenos amigos. No comulgamos en lo ideológico, pero sí en lo fundamental, así que es muy agradable no coincidir. El caso es que estábamos todos de acuerdo en algo muy simple que define los tiempos en los que vivimos. Yo puse un ejemplo que consensuó el resto. Hace unas décadas, cuando empecé a comprar el periódico diariamente, las noticias se contaban desde el prisma ideológico de cada medio, y la verdad se escondía o se disfrazaba en función de ese sesgo. Por ejemplo, se hubiera dicho en un medio que Sánchez pactaba con los independentistas para lograr un consenso nacional y en otro medio que Sánchez se arrodillaba ante los independentistas para aferrarse en el poder. Las dos noticias hubieran sido verdaderas, porque partirían de una realidad incuestionable. En cambio, ahora, un medio puede decir que Sánchez usó el falcón para viajar a Bruselas y reunirse en secreto con Puigdemont para ofrecerle un regreso a casa sin paso por el juzgado, y aun siendo mentira, y sabiéndolo el medio, calaría, la gente lo creería, y cuando supieran que no era verdad, el que lo supiera, dirían algo así como, bueno, bueno, no habrá ido pero otras cosas habrá hecho, menudo es. Y el medio que ha sacado la mentira a la luz no tendría consecuencias a nivel penal ni tan siquiera comercial, porque sus ventas no bajarían, más al contario. Esa falta de compromiso con la verdad, más allá de su interpretación siempre subjetiva, es lo que no vemos en la gran mayoría de los medios de comunicación hoy. Y eso siempre es muy peligroso. 

 ¿CÓMO?

Os ahorro los detalles de lo que opino sobres estos últimos días en la vida de Pedro Sánchez. Bueno, lo resumo en una idea: creo que ha hecho un flaco favor a la inercia para la concienciación sobre la salud mental.

Dicho esto, solo tengo una pregunta ¿Cómo? Sí, así de sencilla; que me explique cómo tiene intención de hacer lo que ha prometido, cómo va a revertir la situación, qué medidas va a tomar para acabar con los ventiladores de mierda de los que su partido es parte receptora y emisora, que no se le olvide, y si se le olvida que recuerde a la mujer de Feijoo, tan digna de mantenerse en el anonimato como la suya. Soy poco rencoroso con quien no me representa, pero a quienes enarbolan mis ideas les exijo más, precisamente porque me representan. Y como votante, y sobre todo, pensante de izquierdas, ahora es mi turno de exigir. Si Pedro Sánchez no cambia el paso, no remueve las conciencias de una forma activa, si su gobierno no legisla en la dirección adecuada para acabar con la ponzoña, que no se extrañe si las urnas dan de lado a su heredero. Pienso, más bien creo, que los votantes de izquierdas tenemos mejor memoria. Así nos va, también es verdad, pero no se le puede pedir peras al olmo, porque, entre otras cosas, dejaría de ser un olmo...

 UN LETRISTA CON IA: 

Supongo que mi amigo Fernando es de las personas más contentas con la IA (Inteligencia artificial). Para un letrista como yo, escritor frustrado y músico que no llega ni a eso, tener un motor al que parametrizar para que de tu letra hagan una canción, es un lujo inesperado. Vamos, lo que llevo 30 años haciendo con mi amigo Fernando pero sin hijos, ni hipoteca, ni esposa, ni aficiones alternativas. Evidentemente no voy a comparar los trasiegos que nos tenemos Fer y yo con cada canción, ese ir y venir de ideas, repuestas, iniciativas, cervecitas intermedias, y muchas, muchas risas. En broma alguna vez he dicho que éramos los Andi y Lucas de Aluche, el problema era decidir quien era el menos delgado. El caso es que ahora estoy recuperando viejas canciones (letras) y con una aplicación (Suno) de inteligencia artificial, estoy haciendo canciones. Es evidente que hay que probar y probar (la aplicación y yo nos estamos conociendo) pero el resultado, para alguien como yo, es muy, pero que muy funcional. Tanto que me pregunto si, de haber existido esta tecnología en mi juventud, hubiera terminado la carrera...

Ahí va la primera creación. Que, curiosamente, es una letra nueva. Todas, espero y deseo, vendrán con su video perceptivo. 

Se titula "Somos de barrio" y es la primera canción de una especie de LP que llamaré "Amenaza de disco"

 EL ROCK DEL CAPITÁN POSTERIORI:

Imagino que como persona formada en historia, tiendo a mirar en lo pretérito para entender lo presente...con cojera, claro.

 25 DE ABRIL EN PORTUGAL: 

Iba a empezar el artículo con una frase de Quequé: Portugal, la España que salió bien...Pero no es del todo así, sin dejar de serlo. 

Me explico. Hemos visto el aniversario del 25 de abril (la revolución de los claveles, que ya el nombre es para tirar cohetes). Yo, al menos, y no pocas personas de mi entorno, incluso insitu, lo hemos hecho con envidia. No parecía haber ambages, ni medias tintas, ni voces disidentes con la gilipollez manida de no remover el pasado (siempre que no me beneficie...). No, todos a una. Hasta que he visto una imagen del congreso, todos cantando la canción que es símbolo de la revolución (Grándola vila morena)...todos menos el grupo de ultraderecha que se estrena esta legislatura y que decide abandonar el hemiciclo. ¿Os suena la historia? lo importante es que a los Portugueses les suene. Barbas cortadas, vecino, barbas cortadas...es como la cangrena, si no se pone remedio, siempre va a más.

 MI NO ENTENDER (O DIFAMA QUE ALGO QUEDA II): 

Creo que estoy perdiendo el paso. Es como las frases y chascarrillos de los jóvenes, yo vivo anclado en mi dabuten y no pillo el llego en dos mins bro aprox. Con la realidad política me está empezando a pasar algo parecido. Me descabalgo, he perdido los subtítulos y ya no entiendo nada...

Yo veo esta noticia, en la que unos demandantes asumen, así, tranquilamente, que una denuncia que puede marcar un antes y un después en la historia reciente de nuestro país, este basada en noticias falsas, y más allá de la posible dimisión de un presidente elegido democráticamente me pregunto...¿qué va a pasar?¿qué consecuencias tendrá para los responsables de la denuncia?¿y los medios que sacan noticias falsas? ¿Todos estos se van a ir de rositas? ¿El juez que admite a trámite esta chapuza cenará esta noche tranquilamente en su casa sabiendo que mantiene su puesto de trabajo el lunes? Y no es la primera vez que nos pasa, siempre hacia el mismo lado, eso es verdad, así que los que estamos en ese lado nos lo tenemos que hacer mirar. Porque somos una defensa que falla siempre en el mismo tipo de jugadas y no hacemos nada por mejorarlo. Es impresionante el poder que damos a esta gente, que puede mentir manchando la imagen y el prestigio de personas públicas, que luego se demuestra la falsedad del entramado, y ahí siguen, esperando la próxima oportunidad de volver a enfangar con mentiras intencionadas porque  saben que funciona. Además de reprimir el vómito ¿no habrá que hacer algo más? Esto es agotador. 

NOTA FINAL: acabo de escuchar que esto sigue los principios de la WWF, la lucha libre americana, todo el mundo sabe que es mentira...pero...

Antonio Costa en Portugal...
Jacinta Ardem en Nueva Zelanda...
La esposa de Macron en Francia...
Lula en Brasil...

La mujer de Pedro Sánchez en España...

¿sigo?

 DIFAMA QUE ALGO QUEDA: 

Lo consiguieron con Pablo Iglesias primero y con su mujer después. Con un acoso a nivel familiar intolerable (sigo sin entender cómo, como sociedad, hemos sido capaces de tolerarlo) han conseguido que la pareja, asqueada y con miedo a perjudicar de manera seria a sus hijos, haya abandonado la política de primera línea. Supongo que en las profundidades de las cloacas, con sus crucifijos relucientes, sus estampitas de la Virgen y las entradas del palco de las Ventas a buen recaudo, se repantigan cómodamente con la sensación del deber cumplido. Ahora lo han conseguido, o van camino de, con el presidente. Un peldaño más. La gota que parece haber colmado la paciencia de la familia es una denuncia interpuesta por un oscuro sindicado vinculado al derecho (muy a la derecha del derecho...), que, aportando como única prueba recortes de prensa, de los que ni se han molestado en cribar aquellos que sus propios emisores desmintieron posteriormente, quieren judicializar la vida privada de la mujer del presidente. Yo, como la única certeza que tengo son mis sensaciones, y de ellas no me bajo, creo que, en este país, o gobiernan los de siempre, la derecha más o menos moderada, más o menos militarizada, o hay mierda, sobre mierda, sobre mierda, hasta que el ciudadano medio tiene tal sensación de ahogo que acude a los cantos de sirena de salvación, porque es que si no...nos hundimos todos. Llevamos décadas hundiéndonos sin hacerlo, y, aun así, sigue funcionando la cíclica estrategia. 

 MEJOR CON HUMOR...y sin ningún tipo de acritud...

 LOS LIBROS: 

Hoy, que es el día del libro (como deberían serlo todos...) he recordado que mis hijos no me toman en serio cuando digo que hay libros que te pueden cambiar la vida. Piensan que es una frase de abuelo cebolleta a favor de guion de un eterno aprendiz de escritor. Puede, les dejo ese resquicio a enmienda, que si no hubiera querido ser escritor desde el mismo día que asumí que no sería futbolista, esta aseveración se quedara en el tintero. Puede. Pero no fue así.
Los libros que me cambiaron la vida no fueron necesariamente los mejores. Yo lo incluyo en el síndrome Beatles o Raúl González Blanco. Los primeros no eran los mejores músicos, ni los mejores letristas, pero estuvieron donde tenían que estar para hacer lo que tenían que hacer y cambiar la historia de la música. Lo mismo que hacía el bueno de Raúl con la pelota, sin ser el mejor en nada, era el mejor en todo por saber donde había que estar en cada momento. Pues yo tuve varias catarsis literarias, libros que me llegaron cuando tuvieron que llegar y que lo trastocaron todo. No me extiendo. La primera La insoportable levedad del ser, de Kundera. Al terminarla me dije, vale, yo quiero hacer esto. La otra fue 100 años de soledad, en combinación casi instantánea, con La casa de los espíritus. Me dije: ah, también esto. Y la tercera, y la más relevante, llegó con La vieja sirena de Sampedro. Con José Luis me dije, vale, esto jamás lo haré, y aun así ¡vamos a intentarlo! 
Queridos herederos, no es esnobismo, es un padre simplón, impresionable y con buena memoria. 

 Empezamos la semana con un micro muy, pero que muy, micro y, como en otras ocasiones, basado en hechos reales.

- ¡Para una vez que te pido un favor!- le dijo por decimocuarta vez en el mes.

 PESIMISMO PREVENTIVO: 

Muchas personas de mi entorno, alguna del especialmente cercano, me preguntan por qué me pongo siempre en lo peor. Y no es que me ponga, no es una certeza, es una prevención, de ahí lo de pesimista preventivo. 

Yo lo veo como una jugada de baloncesto a falta de dos segundos. Yo soy el entrenador, acaban de hacerle una falta a mi mejor jugador. Es final de temporada, y llega un 89% de acierto, hasta ahora, en los tiros libres. Si mete uno la prórroga estará asegurada; si mete los dos, el partido, haga lo que haga el equipo contrario en los segundos que le quedan, ganado. Y yo, en el tiempo muerto, me pongo en lo peor: nuestro jugador falla los dos tiros. He de preparar la estrategia justo para esa variable, le menos probable, pero la única que requiere de un plan previo para no abocarnos a un fracaso seguro. De eso se trata. No es que yo esté convencido de que mi jugador fallará, más bien al contario, estoy convencido de que acertará, pero tengo que prepararme para lo opuesto. Para ganar ya estamos preparados, porque no es necesario tener nada previsto más allá del respeto en la celebración, si la hubiere. 

Así vivo yo, en todos los tiempos muertos me pongo en lo peor. No es que tenga una seguridad plena, es que es la variable para la que más me interesa estar preparado. 

 EL TESTIGO Y SU VIDA: 

Un hombre al que una doctora le salva la vida con una transfusión sanguínea demanda a la doctora por salvarle la vida mediante una transfusión de sangre. Lo cual no deja de ser una ironía, porque el objeto de la denuncia (salvarle la vida) es lo único que permite al denunciante poder denunciar a la denunciada. 

Esa es la notica. Aséptica. Directa. Luego ya podemos entrar en los detalles como que el superviviente gracias a la ciencia (que no a sus creencias) era testigo de Jeová y para ellos no están permitidas las transfusiones porque son peor que la muerte. 

Sobre este asunto tengo muchas, pero que muchas preguntas; pero no quiero aburriros, así que me despido con una solitaria: ¿cómo no nos hemos extinguido todavía?

 EL NIDO Y MI EGOISMO: 

Cuando digo que soy una persona extremadamente egoísta, la gente piensa que es una especie de falsa modestia o algo así, para esconder mi naturaleza altruista. Pero no es verdad, hasta el acto más generoso que puedas auditar en mi pasado más reciente respondía a una necesidad propia. Cualquiera. Todos. Absolutamente todos, incluso cuando ayudé a bajar las escalera a aquella madre con el carro gemelar. Os pongo un ejemplo. Una familia de aves (soy la antítesis de Rodríguez de la Fuente, así que solo os puedo decir, sin tirar de google, que son negros y de pico amarillo) ha decidido anidar en el brezo de nuestro jardín. Lo descubrí una tarde como hoy, sentado, leyendo o escribiendo. Dos pájaros rondaban sin parar a mi alrededor y, lo más curioso, ambos con alimento (en algunos casos todavía vivo) atrapado en sus picos. O en una especie de locura transitoria me habían adoptado como su hambriento polluelo, y digo locura porque es evidente que hambre, lo que se dice hambre, no debe parecer que paso, o tenían por ahí a la prole. No tardé en localizarlo, aunque habían sido bastante eficientes en su ocultación. El caso es que, seamos sinceros, una familia de pájaros donde tú tienes las sillas para sentarte a leer o tomar una cerveza, no es una buena idea. Los pájaros, por lo general, ni respetan el entorno de lectura ni tienen la costumbre de defecar en los espacios habilitados para ello. Podría desahuciar a la familia de mi terraza. Pero no lo hago. Y ahí es donde voy. Y me quedo quieto no pensando en ellos, en los polluelos, en los padres, o en todos a una. No, lo hago pensando en mí, en cómo me sentiría si yo perdiera mi casa y no tuviera donde pasar la noche ni donde alimentar a mis hijos, mi prole. Y más aun asumir el fracaso, yo, que había decidido, que había elegido, el lugar y había construido un hogar (un nido) a prueba de injerencias humanas, de no haber tomado la decisión correcta. Por no asumir ese fracaso, pienso pasarme la primavera limpiando cagadas de pájaro de mis sillas y mesas. En realidad por ser incapaz de no empatizar...

 PASAR A LA HISTORIA: 

Hala, pues ya puede estar tranquilo el "bueno" de Benjamín. Ya ha pasado a la historia. Jamás, en ningún conflicto bélico, se habían contabilizado tantas pérdidas de miembros por parte de niños. Jamás. Más de mil piernas o brazos amputados en lo que va de conflicto. Se dice pronto, pero un millar de niños o de niñas estarán marcados de por vida con la ausencia de una parte de su cuerpo gracias al egocentrismo bélico de, entre otros, Benjamín. A mí me parece buen momento para dejarlo, Benja, ya saldrás en los libros de historia, ya serás un héroe para una parte muy, muy, pero que muy reducida de la humanidad, pero que es justo, que cosas tiene la vida, la que te sustenta en el poder, ese poder con el que cortas piernas y brazos a troche y moche. El resto te lo vamos a agradecer eternamente. Venga, estás tardando...

NOTA: Disculpad la crudeza de la foto, pero me la pedía el cuerpo...

 VIOLENCIA VICARIA: 

Atendiendo a las cifras de este inicio de año, si eres menor de catorce años, tienes más probabilidades de morir asesinado por la pareja o ex pareja de tu madre, sea o no tu padre, que en un accidente de tráfico. Si siguiéramos la proyección iniciada en los que llevamos de 2024 morirían en España 24 niños por violencia vicaria y en las carreteras, en 2023, fueron 22 los fallecidos. Así, poniendo las cifras en comparación, entiendo que es más fácil asumir que se trata un problema serio, muy serio, esto de los asesinatos de niños por hacer daño. Espero, confío, hasta rezaría si estuviera dotado de fe, para que los datos de los primeros meses hayan sido una macabra anécdota, pero, sea como fuere, dado que uno ya sería intolerable, sean las que sean las cifras que arroje el final del 2024, es urgente ponernos manos a la obra, porque una sociedad que se precie no puede tolerar este nivel de violencia contra la infancia, ni este riesgo latente. No soy experto, no puedo aportar soluciones, solo mi indignación, y más cuando tengo que escuchar ciertos comentarios, ciertas sandeces, de políticos, sí, pero también de personas de mi entorno, a las que me dan ganas, cuando relativizan este asunto, mezclando churras con merinas, denuncias falsas y feminzacis, de mandarlos, literal y metafóricamente, a tomar por culo. Me falta valor, o me sobra vergüenza, pero es verdad que, en lo personal, debería ser más beligerante con ciertas actitudes. Lo reconozco, ya va en mi carácter, la tendencia a eludir el conflicto me impide poner las cosas en su sitio. Mea culpa, porque falta, lo que se dice falta, hace, y mucha. 

 DE CAJÓN DE MADERA DE PINO: 

Acorde a mis limitaciones, los análisis que realizo sobre la realidad que me rodea se apellidan Simplones, todos sin excepción. Eso no quita que alguno pueda ser acertado. Por ejemplo, no sé tú, pero yo tenía muy, muy claro que Netanyahu sabía que si bombardeaba un consulado iraní en cualquier lugar del mundo, habría una respuesta armada. Es decir, en los cálculos contaban con ello. Por tanto la respuesta formaba parte de la propia estrategia. Ahora resulta que no solo dentro de su país ha recuperado crédito, donde estaba perdiendo popularidad a bombas, digo, pasos acelerados, sino que la opinión internacional le ha dado un plus de legitimidad a su agresiva y peculiar defensa del país. Es decir, bombardear intereses iraníes formaba parte de una estrategia de blanqueo de la violencia ¿cómo no se va a defender si lo han bombardeado? Eso no quita que Irán haya entrado en el juego manchándose las manos con la misma falta de respeto hacia la paz, pero lo de Israel es insoportable. Si este tipo no es echado a patadas del gobierno por sus conciudadanos, dudo que el panorama internacional sea capaz de ponerse serio. Es como ese primo díscolo, violento, que la familia trata de ocultar e incluso justificar. Lo que pasa es que este primo, igual de macarra, tiene botoncitos para bombardear países... 

 ATHLETIC:

Hay varias razones para que tenga un pequeño corazoncito rojiblanco y norteño. La primera, y supongo que la principal, fue mi abuelo; como tantos en su época y más para alguien de izquierdas, ser del Bilbao era casi una obligación. Pero eso entró en conflicto con mis primeros años de futbolero, cuando ya era más de las personas que de los escudos; eso sí, una vez la persona me arrastraba, la camiseta se hacía mía. Y yo era de la Real porque era de Arconada. Después llegó Butragueño y la historia cambio...hasta hoy. 
Adyacente a todo esto, de índole futbolero, está lo que yo llamo el síndrome del Sil. Ya sabéis, ese río que carda la lana mientras la fama se la lleva el Miño. Pues la filosofía tan particular del Athletic (que no comparto) lo convierte en un luchador en condiciones desiguales. Eso le da un toque romántico a su escudo, a su historia y a sus victorias. Por eso me arrastra, porque tengo la tendencia de colocarme de parte del débil; por lo general, y en lo particular en el deporte, por ese lastre ancestral de todas las historias del David frente al Goliat que nos han ido metiendo a "roscachapa". Por eso me alegré con el título de copa; por eso estaba nervioso en los penaltis. Y aunque viendo las calles de Mallorca llenas de euforia también se me habría puesto la carne de gallina (me pasa con cualquier alarde colectivo de felicidad) con lo de ayer en Bilbao se me pusieron los pelos, directamente, como escarpias. Aupa pues.  

 DESGRACIADOS:

Tenía un artículo previsto para hoy. No es que fuera el colmo de la alegría, pero bueno. De verdad que lo intento, intento hacer, al menos de vez en cuando, de este rincón una oda al chascarrillo y la ironía, pero es que la realidad me arrolla. Mientras hacía ejercicio (estoy pensando cambiar de rutina) las noticias han lanzado otro zarpazo: un niño de cinco años acuchillado por su padre para hacer daño, el máximo que un ser humano puede infringirle a otro, a su madre. Nos conocemos, no tengo que fingir, ni venderme, tenemos una edad ya para fachadas inútiles. Pero estas noticias, justo estas más que ninguna otra, me hacen daño físico. Siento como mi cuerpo se estremece, como el corazón da un latido impar, como el estómago se retuerce, como los músculos de la mandíbula se tensan y los dientes se juntan tanto que temo se me desprenda alguna pieza. Me cuesta respirar y nada tiene que ver con los pedaleos. Me acongoja, me comprime, me hunde, me paraliza. Y no lo entiendo. No sé si merece la pena hacerlo, porque la comprensión no va a rebajar mi dolor y, lo que es más importante, no se lo va a quitar a la madre ni va a devolver a la vida al pequeño. Estos desgraciados me superan. Y no sé qué tenemos (debemos no, tenemos, en modo imperativo) que hacer como sociedad, pero este año ya son 5 los niños muertos en manos de los desgraciados de sus padres para hacer daño a las madres. Me cago en todo lo cagable, sabiendo que el dolor no remite, pero es que no puedo evitarlo...

 APRENDER DEL PASADO: 

Adidas ha decidido, voluntariamente, por sentido común y mercantil, eliminar de la venta la camiseta 44 de la selección alemana para la eurocopa por su parecido con el símbolo nazi. Aquí, en España, en cambio, tenemos un par de comunidades autónomas que han puesto en marcha una serie de normas para derogar la Ley de memoria democrática. En el camino han suprimido cualquier relación entre franquismo y dictadura, vamos, un blanqueamiento en toda regla, que equipara República y dictadura. Es decir, para estos mastuerzos y buena parte de sus votantes, es lo mismo un sistema democrático, con sus defectos y sus virtudes, que una dictadura surgida de un golpe de estado y una guerra civil, que lleva intrínseca en su propia idiosincrasia la anulación de cualquier virtud. Mi licenciatura en historia contemporánea es la responsable del tic en el ojo, el resto de la mala hostia y las ganas de vomitar. Tenemos mucho que aprender de los alemanes, quizá el país con el pasado más oscuro de los últimos siglos. Parece ser que nos gusta más el estilo de Milei, de ahí mis ganas de vomitar. 

 NOCHE TOLEDANA: 

Ahorraré los detalles escatológicos y me quedaré con la consecuencia de haber estado casi toda la noche en un semi voluntario duermevela. Mi cabeza se ha disparado. Ya me ha pasado otras veces, creo que hay un sofá y un mando en mi sesera, que cuando barrunta tormenta dice, hala, ponte a crear. En el propio sueño está la fantasía y la semi realidad que no es otra que una fantasía secundaria en la que soy consciente de que no voy a recordar mi ingenio a lomos de Morfeo. He hablado de ello otras veces. Lo curioso es que en el sueño de hoy, en el que yo hacía el guion de una película, que según mi juicio sonámbulo iba a estar a la altura del mejor Berlanga, sobre unos desheredados, un perdedores, una especie de frikis marginados, que deciden convencer al pueblo entero para invertir dinero en las apuestas. Lo que más recuerdo, además de mi propia frustración del estilo ¡mierda que me despertaré y esta maravilla se quedará en el limbo ! es el final de la película. Un grupo peculiar de una docena de tipos caminando, vistos desde atrás. Unos muy altos, otros muy bajos; unos gordos otros espaguetis andantes; cabezones y lo contrario; bracilargos, sin una pierna...en fin, un poema. El espectador sabe que van camino de la casa de apuestas y una voz en off diciendo "estos hombres van camino de hacerse ricos. Ninguno de ellos estará para contarlo en un par de años, pero no queremos estropear la belleza de esta imagen con información innecesaria". Así terminaba mi película. Era buena, eso dice mi subconsciente; me gustaría que mi parte consciente fuera tan condescendiente con lo que creo en lucidez. Nunca lo he conseguido.